At its Greek root, the word for the deadly sin of “acedia,” means, “lack of care”—that is, to not give a damn. Acedia is evident, one preacher says, in
…The ability to look at a starving child…with a swollen stomach and say, “Well, it’s not my kid” …Or to see an old man sitting alone among the pigeons in the park and say, “Well…that’s not my dad.” It is that capacity of the human spirit to look out upon the world and everything God made and say, I don’t care.
That’s a problem. Because salvation, we learn from Jesus today, hinges on a singular, essential act: to care. Whether one is in or out of the Kingdom seems to have little to do with doctrine or dogma, or going to church. It’s not about swearing but caring.
Saturday at Ascension was a bright day in a difficult season. We received the generosity of our friends at the Church of Christ the King who delivered over 100 Thanksgiving baskets which we passed on to our parishioners. In encounter after encounter, generosity met gratitude. I readily recognized Christ in both giver and receiver.
But then there was that one person. The details are unnecessary, but she was cranky and complaining and not at all grateful. I disliked her immediately and deeply. No, I did not recognize Christ in her.
I think that that good and generous Christians I know—the “sheep people”—have good imaginations. They can imagine Christ in the most unlikely and unlikeable people. One person writes that she identifies with the unlikeable by imagining their suffering and calling to the surface her own. While not all suffering is equal, it is human and real. When we remember our common suffering, we’re not only able to tolerate the other, but might even muster some measure of affection, and be able, even eager, to serve them. It gives us the capacity to look out upon the world and everything God made and say, I care. And we’re saved!
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En su raíz griega, la palabra para el pecado de “apatía”, significa “falta de cuidado”, es decir, no le importa un bledo. Apatía es evidente, dice un predicador, en
… La capacidad de mirar a un niño hambriento… con el estómago hinchado y decir, “bueno, no es mi hijo” … O ver a un anciano sentado solo entre las palomas en el parque y decir: “bueno… ese no es mi padre”. Es esa capacidad del espíritu humano para mirar hacia el mundo y todo lo que Dios hizo y dijo: No me importa.
Esto es un problema. Porque la salvación, hoy aprendemos de Jesús, depende de un acto singular y esencial: cuidar. Si uno está dentro o fuera del Reino parece tener poco que ver con la doctrina o el dogma, ir a la iglesia. No se trata de decir groserías sino cuidar.
Este sábado en la Ascensión fue un día brillante en una temporada difícil. Recibimos la generosidad de nuestros amigos de la Iglesia de Cristo Rey, que nos entregaron más de 100 cestas de Día de Acción de Gracias que dimos a nuestros feligreses. Encuentro tras encuentro, la generosidad se encontró con gratitud. Reconocí fácilmente a Cristo tanto en el que donaba como en el que recibía.
Pero luego estaba esa persona. Los detalles son innecesarios, pero ella estaba malhumorada y se queja y absolutamente no estaba agradecida. No me gusto para nada en mis adentros. No, no reconocí a Cristo en ella.
Creo que esos cristianos buenos y generosos que conozco —“las ovejas”— tienen buena imaginación. Pueden imaginar a Cristo en las personas más inverosímiles y antipáticas. Una persona escribe que se identifica con lo diferenciable imaginando su sufrimiento y llamando a la superficie de sí misma. Aunque no todo sufrimiento es igual, es humano y real. Cuando recordamos nuestro sufrimiento común, no sólo somos capaces de tolerar al otro, sino que incluso podríamos reunir cierta medida de afecto, y ser capaces, incluso ansiosos, de servirles. Nos da la capacidad de mirar hacia el mundo y todo lo que Dios hizo y dijo, me importa. ¡Y estamos salvados!