At the beginning of the song, Protector, by Beyoncé, her daughter, Rumi, asks, “Mom, can I hear the lullaby? Please?” Providing the voice that soothes her child, holding her in the arms in which she is safe, her mother responds,
I will lead you down that road if you lose your way,
Born to be your protector…
Even though I know someday you’re gonna shine on your own, I will be your projector.
“Can I hear the lullaby?” Isn’t that what we ask every time we walk into this place? Isn’t it our every prayer? We use different words, of course, but they come from the same need, the same desire, the same longing. Like those in the Acts of the Apostles who were undergoing many hardships, we want to hear the lullaby from Paul and Barnabas who “strengthened the spirits of the disciples and exhorted them to persevere in the faith.” We want to hear the lullaby from another, loving us as Jesus has loved them. Like a good mother, this and all manner of sacraments soothe us until we shine on our own, when we are one with the Risen Christ incarnate in our very flesh, when we are in him and he is in us.
In an essay called, “A Room Called Remember,” Frederick Buechner writes,
Ministers and congregations both, they came to church
year after year… and beneath all the lesser reasons they
had for doing so … farther down than their daydreams
and boredom and way beyond any horizon of their
wandering minds that they could describe—there was the
hope that somewhere out of the words and music and
silences of this place, and out of a mystery even greater
than the mystery of the cosmos itself, a voice that they
would know from all other voices would speak their
names and bless them.
“Can we hear the lullaby? Please?”
***
Al principio de la canción, “Protectora”, de Beyoncé, su hija, Rumi, pregunta: “¿Mamá, puedo escuchar la canción de cuna? ¿Por favor?” Proporcionando la voz que calma a su hija, sosteniéndola en los brazos en los que está a salvo, su madre responde,
Te guiaré por ese camino si tu pierdes el rumbo,
Nacida para ser tu protectora…
Aunque sé que algún día brillarás por ti misma,
Seré tu proyectora.
“¿Puedo escuchar la canción de cuna?” ¿No es eso lo que preguntamos cada vez que entramos a este lugar? ¿No está en cada una de nuestras oraciónes? Usamos diferentes palabras, por supuesto, pero provienen de la misma necesidad, el mismo deseo, la misma añoranza. Como aquellos en los Hechos de los Apóstoles que estaban atravesando muchas adversidades, queremos escuchar la canción de cuna de Pablo y Bernabé que “animaban a los discípulos y los exhortaban a perseverar en la fe.” Queremos escuchar la canción de cuna de otro, amándonos como Jesús los ha amado. Como una buena madre, este y toda clase de sacramentos nos consuelan hasta que brillamos por nosotros mismos, cuando somos uno con el Cristo resucitado encarnado en nuestra propia carne, cuando estamos en él y él está en nosotros.
En un ensayo titulado, “Una habitación llamada Recuerda”, Frederick Buechner escribe:
Ministros y congregaciones por igual, acudían a la
iglesia año tras año… y debajo de todas las razones
menores que tenían para hacerlo… más allá de sus
ensoñaciones y aburrimientos y muy por encima de
cualquier horizonte de sus mentes errantes que pudieran
describir—estaba la esperanza de que en algún lugar, de
las palabras, la música y los silencios de este lugar, y de
un misterio incluso más grande que el misterio del
cosmos mismo, una voz que reconocerían entre todas las
demás voces pronunciaría sus nombres y los bendeciría.
“¿Podemos escuchar la canción de cuna? ¿Por favor?”